Ana Tereza

Recostada na antiga poltrona junto à sacada, completamente iluminada pelo sol matinal e refrescada pela brisa primaveril, Ana Tereza abriu o grosso livro de sempre em qualquer página, e como fazia com relativa frequência, imergiu para as profundezas de si a conversar com os próprios pensamentos. Naqueles momentos ninguém conseguiria saber ao certo se ela lia ou meditava, tal era o nível da concentração.

“Teimosos pensamentos que vão e que vem e não me dão trégua, nem um pingo de sossego. Mais uma vez estou aqui, neste incansável diálogo monologado. Menti, eu sei e assumo: minha culpa, minha culpa, minha culpa. Mas realmente eu não queria ter agido assim. Não aprovo as mentiras, odeio quem vive delas. Creio ter mentido por pura sobrevivência. Ou, será que minto agora para minimizar minhas culpas? Para esconjurá-las? Talvez. Mas que culpa tenho eu de que a mentira por vezes é a única saída para nos salvar do desespero, da mediocridade, da inércia? E, sonhar é mentir? Afinal, com honestidade, nem sei bem ao certo o que é essa tão almejada verdade que persigo há anos, que se diverte a me escapar por entre os dedos sempre que creio tê-la assegurada nas mãos. Foram infinitas as vezes que jurei pensar e falar e querer a mais pura das verdades; para depois descobrir que eu mentia deslavadamente, mentiras proferidas a mim mesma, levando-me a enredos e enganos, e à construção de falsos alicerces. Céus, quanta ironia. A vida é feita de ironias, e essa tal de verdade é uma robusta e implacável ironia. Chega até ser engraçado. Não, não tem graça alguma, a situação é triste: eu não sei distinguir o limite entre a verdade e a mentira. Seus líquidos se misturam e se interpenetram e se transformam em, em quê, realmente, se transformam? Como ser sincera com quem quer que seja se eu própria desconheço minhas verdades? Elas são tantas e enlouquecidamente contraditórias, são tão confusas que me atordoam e quase mais se parecem com mentiras. E mesmo assim eu as compartilho, as defendo como joias raras e as propago ao vento. Ah, o vento! Com que prazer desfruto esse sopro de ar no meu rosto. O vento! Aí está, o vento que me acaricia é prazer ou consolo? Vento que me faz companhia com sua presença silenciosa, mas que me conduz ao abandono profundo de mim, que me expõe à solidão da alma, que me provoca diante das mais incrustadas e discutíveis verdades. Ah, vento que me dá prazer e consolo e saudade. Vento meu, bafeja sobre mim e me cobre com um pouco da tua realidade boa. Hum! Estou com sede. Mais uma vez a realidade impondo-se como verdade. Ou como fuga? Tanto faz, estou com sede, somente isso importa agora.”

Da sensação de sede seguiu-se um longo suspiro, feito gemido, liberto da escuridão dos questionamentos de Ana Tereza, devolvendo a sua atenção ao colorido da primavera. Na copa das árvores as flores amarelas dançavam ao embalo do vento, tendo as folhas verde-escuro como pares tremulantes. A natureza cantava e brincava com o movimento de suas sombras no gramado. A paisagem envolveu o olhar de Ana Tereza secando a sede como premência. Absorvida pelo cenário, ela planou as emoções sem noção de tempo até aterrissar nas sombras do jardim. Os olhos ali parados, cravados e enfeitiçados, num piscar se voltaram ao mundo interno. E ela retornou às elucubrações, atraída por novo ângulo do seu caleidoscópio da vida. O livro deitado sobre o colo rolou as páginas exibindo outro ponto do texto que, igualmente, não seria lido.

"Bela é a primavera com suas cores e sombras. Sombras que nos seguem e perseguem e trapaceiam. Existem à custa das coisas e das luzes, luzes que iluminam as coisas que criam seus respectivos fantasmas - as sombras. Às vezes as sombras parecem crianças brincando livres, outras vezes elas se parecem com seres assustadores e persecutórios nos lançando ao medo. Sombras do pensar, sombras do amar, sombras das sombras.”

Ana Tereza fechou e apertou bem os olhos para melhor ver suas próprias sombras.

“Carrego no coração sombras inquietas que se reinventam em desenhos e tons. Algumas até são alegres e enfeitam, mas muitas delas são melancólicas, vestem-se de cinza, marrom e negro. São sombras que sabem ameaçar quando, poeirentas, se alastram e dominam ao mínimo descuido meu; quando escondem o tempo presente de mim. Algumas das minhas sombras sabem ferir cavando buracos fundos e sangrentos. São sombras envenenadas. Por que meus sentimentos não conseguem se livrar dessas sombras malditas? Elas roubam minhas esperanças. Roubam-me a vida que escasseia. Não sou amarga ou azeda ou ácida. Onde estão minhas doçuras? Em algum lugar sei que carrego o arco-íris e as gargalhadas do mundo. Sei que posso ser luz contagiante e me fazer em brilho. Cara ou coroa? A moeda girou, parou, a imagem mudou: antes era cara, agora é coroa. Olha só como sou presunçosa. Já me pus colorida sobre um palco iluminado a irradiar preciosas emanações. A modéstia me driblou e se esquivou de mim, fugiu, se escondeu a um canto; e as malévolas sombras evaporaram ao meu deslumbramento. Como posso levar minhas reflexões a sério se dou a mão ao primeiro pensamento faceiro que me cruza, e por ele me deixo conduzir? O vento soprou, as sombras se moveram e as lágrimas pelas minhas desventuras, dores ou amarguras evaporaram. Ou foram se derreter em alguma sombra oculta? Sim, tenho sombras, esconderijos e abismos em mim, mas também sinto a existência das belas sombras, dos divertidos esconderijos e. Não, os abismos não, eu tenho medo deles. De novo a sede, estou com sede. Chego a sentir um leve mal estar. Onde está o meu chá?"

Levantou os olhos, antes estacionados nas páginas do livro, e percebeu o copo com chá gelado sobre o pires em cima da mesa lateral. O copo já derretia de suor. Ana Tereza nem reparou quando o trouxeram. Fechou o livro e o colocou na mesa. Pegou o chá de camomila sem açúcar, forte e perfumoso, e o bebeu lentamente, se deliciando, gole a gole, enquanto seguia o voo de uma andorinha através das lentes. Devolveu o copo vazio ao pires, procurou o relógio na parede. A hora já marcava a iminência de algum agito. Em breve a casa se alçaria à sua efervescência. Era hora de fechar-se no escritório para continuar os trabalhos: escrever e escrever e escrever um pouco mais. A escrita a esperava, sedenta, pois ainda faltava o principal: o final da história. Na sequência, a aventura maior estaria por vir, pois se arriscara, transgredira-se. Estava ansiosamente desejosa por saber se o público infanto-juvenil a aprovaria.

Pegou a bengala que se encontrava apoiada no braço da poltrona, levantou-se de vagar para não perder o equilíbrio, e moveu-se cautelosa, mas determinada, até o escritório. Era preciso tomar rumo antes que algum dos seus (filhos, noras, netos, bisnetos, empregada e cão) quisesse zanzar em torno dela para supri-la de atenção ao primeiro suspiro. De tarde, depois da sesta e já com o trabalho cumprido, eles poderiam mimá-la à vontade. Ana Tereza apreciava os momentos das histórias contadas de parte a parte, sempre tão recheadas de carinho, enquanto aguardava a sua velhice chegar. Sem pressa.

Chope

“Topas tomar um chope no bar da turma?”

“Ok. Saio do trabalho um pouco depois das 18h e pelas 19 estarei chegando.”

Foi de um jeito tranquilo assim que Sandra Madalena aceitou o convite e combinou com o antigo colega, lá dos tempos escolares, para um ‘happy hour’. A turma dos cinquentões remanescentes do colégio se encontra mensalmente num boteco, o bar da turma, para viverem os resquícios de suas adolescências e rirem de si mesmos, quando não seja para oferecer o ombro amigo. Eventualmente ocorrem chopes no paralelo em função de afinidades, como eventualmente também acontece de acabar em namoro um que outro encontro a tornar-se assíduo, embora não seja comum. Para Sandra Madalena este encontro não prometia mais do que um chope e um punhado de conversa jogada fora, enquanto aguardassem a próxima reunião da turma.

Sentados ao ar livre em pequena mesa, entre muitas outras, com os canecos transbordando de chope, o papo começou enrolado.

“Estou muito deprimido, meu casamento acabou de vez, não tem mais chance.”

No entanto, a fisionomia do sujeito amigo não dizia de tamanha tristeza.

“Tenho estado muito só, fico enfurnado em casa a vida toda, trabalho de lá mesmo, pois posso resolver tudo através da internet.”

Engraçado, pensou Sandra Madalena, no último mês ele estava bem faceiro no encontro da turma e, além do mais, quem está muito deprimido tem dificuldade de resolver 'tudo', quer seja no escritório ou em casa, quer seja pessoal ou virtualmente. Hum, acho que o assunto vai desandar.

“As pessoas precisam de amigos, de companhia, de distração.” Silêncio. Ele sorriu timidamente, olhou nos olhos dela e perguntou. “Tu sabes por que te convidei para a gente se encontrar, não sabes?”

“Não.”

“Sabe sim.” O olhar mudou.

“Não, não sei. Porque estavas deprimido, eu suponho.”

“Porque eu quero fazer sexo contigo.”

“Ah!”

“Eu estou sozinho, tu és uma pessoa sozinha, e sexo é bom para o corpo e ajuda a gente a ficar com cabeça boa. Eleva o astral.”

“Ah!”

“E fazer sexo com alguém amigo sempre é mais seguro.”

“Ah!”

“Sabe, eu já tive fantasias sexuais contigo.”

“Ah... É mesmo? Que coisa!!!”

O olhar dele brilhava, dava sinais de mal conseguir esperar pela resposta. Afirmativa, naturalmente, pensava ela. Sandra Madalena custou a reagir, mas quando tomou a decisão, foi rápida e ágil. Com a mão esquerda passou a deslizar os dedos por entre os cabelos escassos do amigo a emaranhá-los. Com a mão direita buscou os botões da camisa desabotoando-os ali mesmo. Desajeitado ele procurou conter as mãos arteiras, pois não era no bar que elas deveriam trabalhar. No entanto, as mãos de Sandra Madalena pareciam malabaristas, escorregaram da contenção e, afoitas, procuraram a bragueta das calças do amigo. O sorriso dele desapareceu instantaneamente, o sangue subiu às bochechas e o suor verteu da testa como cachoeira. Sandra Madalena começou a suspirar baixinho. Revirou os olhos e os fechou, ainda com os braços jogados sobre ele, tocando-o no peito e nas coxas, embora ele procurasse, desesperadamente, a discrição que ela fazia questão de evitar.

Sandra Madalena abriu os olhos, recolheu mãos e braços e os restringiu ao espaço que os bons modos determinam.

“Tu disseste que querias fazer sexo comigo, mas tu não sabes nem brincar!!! Não vai dar, não quero não.”

Levantou-se calma e sem mais palavras, virou as costas e foi-se embora.

Com o espírito leve, ela dizia a si mesma, “o que será que ele estava pensando, heim?”